[No Umbral] [Crônica] - As misteriosas pisadas

Bem-vindos à coluna "No Umbral"!

Esta é a primeira postagem da coluna e eu espero que os leitores do As 1001 Nuccias sintam arrepios com esta leitura!

Venham percorrer os diversos caminhos da loucura e do horror em todos os seus modus operandi possíveis: filmes, contos, livros, artigos, poesias e tudo que possa guiar-te neste umbral.

Eu sou Orfeu Brocco, seu anfitrião e guia, venham comigo!

As misteriosas pisadas

por Orfeu Brocco 

É madrugada, minha hora preferida para escrever. Sento-me em frente ao computador, abro o editor de textos, mas antes preciso fumar um cigarro. Ando, então, até a área de minha casa e, enquanto fumo, observo a varanda do andar de cima. Há um medo infantil que se manifesta discretamente em mim.

Ainda fumando, escuto o barulho das pisadas e mais uma vez eu me pergunto: O que de fato é isso? 

Engana-se quem pensa que tais barulhos cíclicos são recentes. Há mais de vinte anos na mesma casa, apesar das construções e alterações que foram feitas, esses misteriosos barulhos resistem naquele mesmo local: a varanda do andar de cima.

Lembro-me quando criança, da vez em que minha irmã me contou que ouvira passos sobre o telhado e pensou que era algum ladrão de casas. Minha avó, em sua habitual calmaria e coragem, tomou um antigo cassetete em mãos para juntas subirem e olharem. Não havia ninguém, nem mesmo os gatos constantes visitantes de casa de minha querida avó.

— Vó, juro que ouvi passos de botas aqui em cima, tenho plena certeza! — disse minha aterrorizada irmã.

— Não se preocupe, Claudia, é apenas seu avô, vamos dormir. — calmamente, minha avó deu a mão à minha irmã e ambas desceram. Duvido muito que ela tenha conseguido dormir.

Eu tinha apenas seis anos e sempre tive um sono pesado, acredite; sem mencionar que, naquela época não morava em São Paulo ainda, vivia em Uberlândia, portanto ainda não convivia com aqueles barulhos inexplicáveis como hoje convivo.

Enquanto a fumaça se espalha, os barulhos continuam. Sinto um calafrio, e decido pela milésima vez subir as escadas. Já sabem o resultado disso: não encontrarei nada. Mais uma vez, os barulhos cessam e a área de cima está vazia. 

Olho ao redor, tento entender, imagino a resposta. Não sei se é a certa; então, para terminar de pensar, caminho até o murinho e contemplo a vista. Ao lado das casas aglomeradas do bairro, próximo às arvores e ao verde, noto a luz da caixa d’água do Jd. São Luiz e observo a escuridão que devora o cemitério.

—Será mesmo meu avô?

Seu nome era Alicio. Jamais o conheci, pois morreu em 1987. Sua morte foi prevista por minha bisavó que morreu de velhice no quarto aonde durmo. Eu nasci em 1988, meus irmãos contam que ele era um velhinho legal, porém de pavio muito curto e ótima mira no revólver. Ainda ouço em meu pensamento as palavras de minha avó: “Ele atirava muito bem e olha que era com as duas mãos! Como nos filmes de bang-bang!”

Descendente de italianos que vieram ao Brasil para tentar nova vida nas plantações, filho de Luigi Brocco (expedicionário da Revolução Constitucionalista de 1932) e Maria Luísa Cotti, serviu o Exército e, depois da baixa, tornou-se soldado da Força Pública – antiga denominação da Polícia Militar. 

Em meio a tantas histórias contadas pela minha avó entre risos e tristezas, ela lembra: “Era um homem bom, porém a bebida o tornava violento.” — tantas indagações e tantos flashbacks e histórias ainda não me fazem entender... Depois de 29 anos ainda? Por quê?

Recordo-me de amigos que ouviram os barulhos e das poucas vezes em que, ao invés de passos, os sons se converteram em terríveis marteladas ensurdecedoras às três da manhã, que alguns amigos também já foram testemunha.

Neste momento, você deve estar pensando: "conveniente para um escritor de terror ter um fantasma ou poltergeist em casa". No entanto, tal fato me causa graça, os passos não mais me assustam, mas me intrigam. Incrível a ambiguidade dessa casa, local onde muitos já amaram, viveram, mas também se aterrorizaram e morreram.

Houve épocas em minha vida que diversas aparições foram vistas aqui em casa, tempos de muito sofrimento, onde os passos não eram ouvidos, mas silhuetas, gritos e até mesmo coisas inexplicavelmente se quebrando foram vistas. Porém, junto com os tempos ruins, tais manifestações violentas se foram, deixando apenas os passos das botas de um fantasma – supostamente, meu avô.

Seria um obsessor ou um guardião de minha casa? Dotado de sua rigidez militar que às vezes não se importa em assustar seus próprios descendentes com seus passos e suas raríssimas marteladas? Realmente não sei.

Apenas algo me satisfaz, em meio a risos, quando minha avó pergunta:

— E os barulhos? Ainda? — pergunta enquanto faz um café (ou um pretinho, como ela também chama) 

— Como sempre, Vovó, vem e vão, mas estão lá.

Ela ri e diz:

— Sua mãe não gosta muito de dormir sozinha na sua casa, nem seu tio. — constata, depois de um gole.

— Sim, verdade, ela não comenta, mas tem medo. Já o tio abertamente confirma. — Sempre que tocamos nesse assunto, estamos tomando nosso café.

— Hunf, dois bestas, é só o pai deles. — ela sempre diz antes de mudarmos de assunto.

Agora, desço as escadas e os barulhos recomeçam, mais uma vez como sempre, mas será pra sempre ? 

Será mesmo meu avô? Um guardião ou um obsessor? 

Talvez seja apenas sua herança, para lembrar-nos que lá resiste, disposto a atormentar e infernizar aqueles que querem nosso mal.

E os passos seguem.

Espero que esta seja uma leitura leve.

Deixem o comentário sobre a opinião de vocês. Será agradável responder!

Boa leitura!

Até a próxima!

Orfeu Brocco nasceu em Uberlândia - MG em 1988, casado, atualmente vive em São Paulo. Como autor, suas obras lançadas até o momento são; "Criações Sombrias" (2014) e "Jardins Dolorosos da Babilônia (ou versos ácidos para meu amor, se você preferir)" (2014), além do livro infantil "Hélio e o menino gota" (2015), lançado pela Editora Miranda. Atualmente, desenvolve mais livros e HQs junto dos amigos.

CONTATO: broccoluiz@bol.com.br

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